Tristura, mamá.

Quizás no sea la enfermedad más vistosa.
Tampoco tiene que ser la más colorida,
llamativa o lasciva.

Pero si sé que es venenosa, que te duele
por dentro y no para. Te llega al alma,
cautiva, y dispara.

Ni la nombran ni apellidan, solitaria.
Camina en la noche, larga y leve,
prendida, cazada.

Quien la padece destila tristura
en las miradas, huele, colorea;
acomoda el aire.

No tiene hora, ni edad, ni partida.
Sonámbula, se hace hueco
y parece dormida.

Dejadla, porque aun teniendo destreza
en versos, melodías sonadas;
ella es rebelde, animal y alocada.

It never entered my mind

Para desahogar anhelos y penas. He aquí una nueva y triste manifestación de lo que me atormenta la vida y el pensamiento. Quizás un pequeño recorrido artístico de toda mi vida.

Siempre me acompañaron, y siempre me acompañarán. En el fondo, forman parte de mi.

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La sonrisa de Julia

Cuando uno no es capaz de amar, se rodea de problemas y errores.
Se va destruyendo, poco a poco, hasta que deja llevarse levemente.

Como aire. Amada y odiada, en boca de todos. Quiere sentir algo.

La llamada insoportable levedad del ser.

Fatale.

Se apoya y se coloca la falda.

Sale humo de su boca,

aunque en realidad no se guarda medias tintas.

Dime niña, que ni esas piernas ni esa cara te haran volar;

que ninguna de estas noches es para beber y calmar el ansia.

Vuelve a colocarse la falda,

y después de un fuerte suspiro, me reclama.